Nada queda de mí

Ay, el desamor, qué tendrá que resucita a las musas y nos precipita al abismo de la autocompasión, condenándonos a sentir el crujir de nuestros ventrículos desgajados por la pena.

literaturaurbanaSobre la pared de una esquina de la ronda de Calatrava de Ciudad Real puede leerse: «nada queda de mí después de este amor, y me suicidaré tirándome al vacío que siento por dentro».

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