Y es que la Parca no tiene horario, ni fecha en el calendario. Mira… bien podría ser este un buen epitafio para inscribir en la última morada que nos espera. En esa pequeña parcela que llevamos pagando incansablemente (por si acaso…) toda una vida, de mármol, rodeada de flores (aunque sean de plástico) y, con suerte, con vistas al mejor de los paisajes y multitud de compañeros que no hacen ni pizca de ruido (la más deseada de las comunidades de vecinos). Amueblada con exquisitas maderas y un acolchado de lujo para solaz y reposo de nuestro cansado osario. Lo dicho… toda una vida pagando para no disfrutar ni un ápice de ese destino final y con la pena de no poder salir a gritar, a los cuatro vientos, lo que nos quedó por hacer, por amar, por desear o, simplemente, mostrar lo que en realidad éramos y no lo que parecíamos. Quizá por eso, a lo largo de los siglos, los escritores se han afanado en dejar escrito un epitafio. Para que perdurasen, además de sus obras, los más profundos de sus anhelos.  Los hay de todas clases y humores, con ganas de venganza y esperanzadores, dedicados a sí mismos o a otros seres importantes de su existencia. Pequeñas frases con las que cerrar un ciclo vital para dejarse llevar a otro plagado de nuevas  incertidumbres. Un punto y final como última creación. Ni la mejor, ni la peor…. La que verán aquellos que se acerquen a su tumba para rendirle honores o por simple curiosidad pero que forma parte, también, del mejor de sus legados.